Brotos de Bambu

Poesia publicada em blog de intercâmbio literário

2010-01-25T14:21:00.000-08:00

Foi publicado esta semana um trabalho meu no blog Intercambio Literário Brasil Espanha, trata-se do texto "Autoconhecimento", poesia, postada pela autora do blog, Ana Maria. Junto ao texto foi também publicado meu quadro '"Autoretrato". Ficou bem hamônico o texto com a ilustração. Quem quiser dar uma olhada o link é: http://anamariabrasil.blogspot.com/

Hoje é o dia

2009-07-23T14:55:00.000-07:00

Hoje bem cedo pela manhã quando acordei, após uma noite de terríveis pesadelos, me senti estranho. Fui até o banheiro e olhei no espelho. Mas não era um inseto.

Que espanto! Que baita susto!

Não reconheci quem eu vi... Um ser medonho! Com olhos de sangue, pelos de animal, dentes de pedra, alguns despedaçados. Desfigurado. Totalmente desfigurado.

Não vou viver assim. Me decidi com firmeza.

Coberto de razão fui até a janela e subi no parapeito. Olhei o chão do play, dez andares abaixo. Me atirei: fui vendo o solo se aproximando em alta velocidade e me espatifei como um tomate!

Não satisfeito, retornei ao apartamento, entrei na banheira (por que será que sempre nos suicidamos na banheira?) e cortei os pulsos! Sangrei até a última gota!

Não satisfeito, fui até a cozinha, girei o botão do gás, mas não risquei nenhum fósforo: enfiei a cabeça no forno e, envenenado, morri.

Não satisfeito, peguei uma faca grande, bem afiada, e me esfaqueei por completo! Muito mais que um haraquiri! Me recortei por inteiro.

Não satisfeito, fui até a farmácia e comprei muitos frascos de soníferos: tomei todos de uma só vez: mais uma vez morria!

Mas ainda não estava satisfeito: fui até o cais e olhei para baixo: rochas pontiagudas. Escolhi a mais rombuda e me lancei de cabeça: me despedacei em cima da pedra maciça, e meus restos rolaram até as ondas que se encheram de sangue. Meus pedaços foram sendo arrastados e vários peixes me disputaram até o último naco de carne.

Não satisfeito, me joguei um balde de gasolina e ateei fogo: imolei-me!

Depois de tudo isto, ainda peguei esta folha de papel e nela anotei estas monstruosidades. Mas a queimei logo em seguida. Suas cinzas se misturaram às minhas e fomos levados pelo vento. Saímos flutuando pela janela e nos incorporamos à poluição urbana; nossa fuligem e o gás carbônico.

Voltei então ao meu quarto, pois ainda não estava satisfeito: subi numa cadeira amarrei uma corda no lustre e me enforquei pendurado; chutando a cadeira pro lado. Escutei meu pescoço quebrando. Vi tudo escurecer.

Então recobrei os sentidos, escrevi novamente este texto louco e o coloquei na fila de edição do Portal Literal.

Quando for para votação estarei soterrado, pois logo em seguida fui até uma rua de trânsito caótico, cheia de obras, e me lancei num buraco da Light (ou era da Cedae?) no meio da cidade cheia de gente; e este foi logo tampado. Um grande trator lançou sobre meu corpo toneladas de terra. E depois o chão foi asfaltado.

Nunca mais acordei. Atravessei um outro portal, sem filas. Nada mais vi. Então, parece mesmo, que agora morri. Desculpem, suponho que não poderei agradecer os comentários.

O Depósito

2009-05-30T19:50:00.000-07:00

Seção Casos Relevantes – enviado pela cronista Lorena Fields, da sucursal Lima – fração Peru da Unidade.

Horácio pegou o canhoto da ficha de controle da mão da mulher. O coração disparado. Sua presença ali era o que mais desejara nas últimas 24 horas. O tempo se arrastara. Sabia que não seria necessário buscar seu objeto, o verso do canhoto entregue por ela no dia anterior continha uma mensagem curta e direta:

Se seu desejo é mesmo como diz,

acene com a cabeça.

Se o fizer, amanhã digo quando e onde.

Caso contrário, não tornarei a vê-lo.

Blue

Ele mal acreditou no que lera na véspera; seus joelhos bateram-se; ela olhava-o da porta, aguardando. Ele meneou a cabeça, timidamente; depois balançou mais forte, seu cabelo agitou-se. Ruborizou! Ela sorriu.

Como se fora ontem lembrou a primeira vez em que viu Blue.

Uma manhã de verão. Dois meses antes, Janeiro de 3463.

Um rosto novo. Logo que a viu seus pelos se eriçaram. Ficou preso à sua aparição. Não podia, não conseguia parar de pensar nela. Coisa bastante incomum para ele.

Graças ao Interclick – o guia de informação convencional – Horácio localizara seu endereço. Por ele se fala, vê e sente, qualquer pessoa em qualquer lugar do mundo, como diz o belo comercial do Órgão, nosso controlador planetário. Depois daquele dia, impelido por desejos imperiosos passou a lhe enviar mensagens. Eram filmetes holográficos com sensação de concretude – claro – em que lia poemas para ela e lhe permitia vê-lo na intimidade de seu quarto. Ele se espantou consigo mesmo, com a própria coragem, com a ousadia atrevida depois de dezenas de anos de reclusão. Após o fim humilhante de seu último casamento havia prometido a si mesmo não voltar a se envolver com mais ninguém.

Blue era muito mais que ninguém. Pois assim lhe pareceu.

Agora ela lhe trazia uma resposta.

Ela devia ter uns sessenta e poucos anos – uma moça, pode-se dizer – os cabelos castanhos volumosos, sedosos, presos no topo da cabeça por um gancho verde-limão em espiral. Alguns fios encaracolados descendo soltos pelo pescoço frágil, a pele lisa, macia. Seu rosto branco como porcelana revelando olhos negros, expressivos, quase tristes. Este era um de seus mistérios: por que transmitia essa melancolia? Sua boca era fina e seca, o nariz pequeno, tudo nela era frágil. Talvez isto tenha demolido o muro de pedras que ele erguera e o mantinha em segurança, separando-o das pessoas. Ou então, quem sabe?, sua voz rouca, aveludada, a boca pequena e os dentes perfeitos, um sorriso esplêndido. Ou tudo isso e mais o corpo especialmente esguio, flexível, elástico, que ela mostrava sem perceber o efeito devastador que lhe causava.

Como sempre, as pessoas iam diariamente ali. Por serem tantos os guichês, mais de oitocentos, de vez em quando aparecia alguém que ele não conhecia, afinal Fortaleza é uma cidade de cerca de novecentos mil habitantes. A maioria, obviamente, estava feliz ao sair; seus sorrisos e expressões demonstravam, sem sombras de dúvida, que era muito prazeroso estar com os seus melhores momentos. O Depósito permite que a vida seja percebida através de uma perspectiva especial, muito longa, que se perde nos séculos. Assim, vista desta forma, a vida tem um sentido. O sentido é dado pelo esforço, carinho e alegria de existir, por cada um daqueles que nos precederam. E como agora podemos ver, conversar e sentir fisicamente até cerca de vinte gerações anteriores, à medida que o tempo passa o sentido torna-se cada vez mais forte.

O que seria nosso mundo se não pudéssemos conviver com nossos antepassados?, tudo bem, virtuais, mas se hoje o virtual é quase tão real quanto a própria realidade... As características pessoais de cada indivíduo preservadas na memória do Registro possibilitam essa interatividade com nossos entes queridos, quando e como desejamos; o que, com certeza, faz de nossa época a melhor possível para se viver. Só para relembrar: milênios atrás o existencialismo – uma corrente filosófica antiga – questionava o porquê da existência, da vida; era de um tempo em que os seres humanos não sabiam ao certo nem quem eram os pais de seus avós!

Sério!

Como se podia viver assim?

Fico até arrepiada!

Por isso, dizem, tantos se matavam; chamavam este ato extremo (compreensível)

de suicídio! Atualmente não passa mais pela cabeça de ninguém viver sem sentido ou morrer por insatisfação.

Como deve ter sido duro àquela gente sobreviver, existir!

Bravos antepassados!

Sem a perspectiva e a convivência virtual de seus predecessores!

Inimaginável.

Hoje, graças à ciência, vivemos com uma expectativa de vida ativa e saudável que beira a eternidade. Significa, como todos sabem, ter condições físicas e mentais de um indivíduo jovem aos cento e noventa. Aos duzentos e cinquenta se chega atualmente com a potência de um ser maduro, digamos assim. O envelhecimento foi esplendidamente empurrado pra frente, aumentando a longevidade e a qualidade de vida. A morte, planejada com antecedência, normalmente por se estar satisfeito pelo tempo de vivência neste ou em outros planetas, é a grande festa de despedida que acontece quando se quer. Dizem que já existem pessoas que vivem há novecentos anos e que em breve seremos eternos. Nada nos impedirá de fazê-lo a não ser o bom senso: chega uma hora em que ficamos “cansados” da vida e entramos pra virtualidade. Enfim, atualmente, cada um vive, morre e se virtualiza como gosta, isto é o que realmente tem valor. Nosso livre arbítrio.

Nos anos 2000, pouco antes do início da atual era glacial, as pessoas ainda viviam desunidas, em países; numa espécie – hoje incompreensível – de divisão étnica. Os humanos brigavam entre si! Havia muitas guerras, aqui e ali; povos na miséria absoluta, sem alimento, abrigo, educação, nada! Como conseguiram sobreviver? Muitas línguas diferentes, diversos credos; tudo, obviamente, derivava da ignorância, da falta de uma percepção clara das vantagens evidentes da união. Infelizmente isto não era tão óbvio para a maioria naquela época; muito embora os mais sensíveis e inteligentes já sonhassem com isso. O clássico milenar Imagine – de John Lennon – é prova indefectível disto.

No entanto, a mais importante de todas as revoluções – ou mudanças – foi, indiscutivelmente, a Ateísta; quando o bom senso prevaleceu e, num determinado momento, ficou inapelavelmente óbvio a falta de conteúdo real das velhas religiões e superstições, resultando no fim súbito – no início do século XXII – de inúmeros e perversos conflitos decorrentes da doutrinação das pessoas, ignorantes da realidade – uma verdadeira lavagem cerebral –, engambelados através de contos de fadas mal intencionados abarrotados com promessas e culpas, deuses e demônios, adorados pelas multidões desesperadas e mortificadas pela angústia de sentir o tempo lhes devastando o corpo rapidamente; sem controle: uma vida sem sentido aparente! Com a promessa aos humildes, obedientes – que contribuíssem com dinheiro, ou muito sacrifício –, de uma vida eterna após a morte! Isso mesmo!

A vida (sem ser virtual!) depois da morte! Pode?!

Com o fim da Era das Religiões (História Moderna do Ensino Fundamental), como ficou conhecido este período obscuro – 6000 anos antes de Cristo a 2125 depois de Cristo –, o mundo se uniu. O cristianismo, o islã, o budismo, as religiões e seus templos caíram no esquecimento, posto que, como todos sabem, eram os locais onde aconteciam os rituais em que se louvavam os mitos no qual se lastreavam as consciências atormentadas e perdidas pela falta de sentido da vida; uma espécie de tábua de salvação para mentes náufragas, isoladas e neuróticas; assustadas pelo envelhecimento impiedoso irrefreável e a consequente decrepitude acelerada, a fome, a desunião e as guerras sem fim que assolavam a humanidade.

A velhice, como era chamado esse período terminal precoce, que começava logo após os cinquenta e terminava já por volta dos noventa – quando muito! – era particularmente cruel e implacável. Alucinava as pessoas...

Só de imaginar estar velho aos noventa!...

Captaram meus jovens?!... Dá-me um frio na barriga!

Como eles conseguiram viver assim?

Lógico que guerras sem sentido (menos para a indústria bélica – como eram cruéis!) e regimes totalitários onde se misturava religião e política eram banalidades, pois existiam governos próprios!, eram muitos os países independentes! que mantinham o povo qual rebanho, sem educação adequada: dançando a música macabra que tocassem.

Que absurdo! Graças ao bom senso estas atrocidades são páginas viradas de um passado remoto.

Só quando a humanidade se uniu esses tormentos terminaram. Assim, há cerca de um milênio, começou o que chamamos tempos de união. Hoje dizemos apenas: a Unidade.

Nossa maior segurança meus queridos, como sabemos, é a Unidade.

Horácio já deixara de se comover e envolver com emoções alheias há muito tempo. Trabalhava como recepcionista no Depósito desde os oitenta anos. A vida longa permite que erros sejam corrigidos; se não, pelo menos, a lição aprendida. A medicina moderna resolve todos os problemas físicos ou mentais. A palavra doença perdeu o sentido. Hoje só a usamos no sentido lúdico ou metafórico: estou doente de amor...; essa música me enlouquece...

Lá fora a nevasca diminuíra e alguns raios de sol apareciam nas copas dos pinheiros recobertos por um cintilante manto branco. Só mesmo uma louca para enfrentar um tempo destes para ir ali. “Isso mesmo”, pensou ansioso, louca de paixão. “Como eu, um homem maduro, com cento e setenta e sete anos, na flor da idade, atlético, musculoso, uns poucos fios grisalhos, que por tantas e boas já passei; me pego como na adolescência dos sessenta: descobrindo, ou melhor, redescobrindo a vida plena”. Voltou a sentir uma vibração no peito, um umedecimento de pele, a batida sentida no coração, tum! tum! tum!

O fator humano fora preservado ali no Depósito – como de sorte também ocorre em muitos outros postos de trabalho em empresas públicas por todo sistema interplanetário. Só não é tudo automatizado, controlado por robôs, porque é muito mais simpático ser atendido pessoalmente. Os robôs, mesmo com toda evolução tecnológica, são incapazes (ainda) de perceber certas sutilezas no olhar, o estado psíquico dos humanos. São máquinas, de qualquer forma. Alem disto, e o mais importante é que as pessoas gostam de ter um trabalho, uma função; por isso vários serviços utilizam indivíduos, unindo o útil ao agradável.

Pelo nome, deduziu que se tratava de uma descendente dos Hamptonshinkys, um clã oriundo de várias partes do mundo pré-unidade, com raízes que se espalhavam pelas antigas Américas, Europa, África e Ásia.

Srta Mary Blue Hamptonshinky Soma Palhares Otonaki Jabuticaba Delon; ou

srta. Blue, como pediu que a chamasse.

Apesar do longo tempo de serviço, poucas vezes uma usuária lhe chamara tanto a atenção. Não foi certamente o fato de que seus ancestrais eram oriundos da maioria dos países separados por fronteiras, da ordem antiga. Não, com certeza; foi então talvez seu porte frágil, sua pele claríssima, gestos recolhidos, o olhar introspectivo na tangente do rosto oblíquo. Ou, simplesmente, tudo nela era especial! Isso! Era o que sentia! Lembrou-se então (e surpreendeu-se inseguro e ansioso), que a última vez em que sentira isso tinha somente 84 anos; foi quando conheceu Monicale. Tratou de mudar seus pensamentos. O passado emaranhado sempre ao presente. Sim, porque hoje podemos recuperar as cenas e as sensações, revivê-las. Assim, podemos também afirmar que não é de se estranhar que muitos indivíduos – temos que ter bom senso – acabem entregando-se a elas e passem muitos anos revivendo sensações especiais. Se por um lado é delicioso, por outro causa dependência. O saudável é usar o Depósito duas a três vezes por semana; mais do que isso já começa a bloquear as oportunidades que passam e não são percebidas. A vida real, prezados leitores, é melhor, ainda, mesmo que com algumas vicissitudes...

Pegou, com a mão úmida, emocionado, o canhoto e olhou; sabia de cor o número com as coordenadas de localização de seu objeto. Virou-o e leu:

Hoje, 21:00hs, av. Delfim Moreira, 632, apto 404 – Leblon - Rio de Janeiro, nesta mesma seção da unidade.

Blue

Ao pegar nervosamente o pedaço de latelix – um cartão de fibras sintéticas – seus dedos se tocaram de leve, o suficiente para que ambos sentissem um formigamento em seus corpos. Reações físico-químicas involuntárias, porem bastante aprazíveis. Ela caminhou até a porta do Depósito, parou, virou-se e lançou um sorriso. Ele retribuiu. Como era belo vê-la contra a luz intensa do branco da neve que recobria a paisagem externa, os pinheiros em volta do enorme prédio do Depósito e por toda a cidade.

Suas pernas longas protegidas por um tecido roxo colado ao corpo magro, um tanto esquálido, mas quão gracioso! Gostava de suas atitudes. Fora ali pessoalmente. Era bom vê-la e sentir sua presença real. E pensar que estariam juntos em breve..., naquela mesma noite...

Guardou o canhoto de Blue no bolso, enternecido, e pegou outro canhoto na mão de um homem aparentando muita juventude, vestindo um colante preto fosco. O seguinte na fila.

– Que vontade hem? Enfrentar um tempo destes! – Disse Horácio, tentando se recuperar da emoção provocada pela mensagem.

– Hoje é aniversário de um parente dezoito (N.R.: dezoito gerações atrás) por parte de mãe. Não poderia faltar. Com roupas autoclimatizadas não me importo com temperaturas externas, faz bem caminhar ao ar livre.

– Claro Proco, desculpe a brincadeira. – disse sorrindo – Como anda sua vida?

– Bem, graças ao bom senso, Horácio, e você? – Ele percebeu o sorriso malicioso a lhe inquirir. Não se incomodou, conhecia Proco há anos, eram amigos de longa data. Brincaram na mesma área de lazer quando crianças.

– Não é nada disso – disse, enquanto digitava os dados no processador –, somente uma nova amiga.

– Tá bom..., se pensa que engana alguém. Hum... – Os poucos na fila notaram a troca ardente de olhares entre a moça e o atendente.

O processador acionou o sistema de busca e, em dois minutos, o objeto era localizado no imenso corredor; um dos milhares naquele prédio de dois quilômetros de extensão por um e meio de largura, com trezentos metros de pé direito, todo em fibra de carbono, o material mais abundante no planeta. Os transportadores automatizados retiraram o objeto do seu local nas intermináveis fileiras de prateleiras que se sucediam lado a lado, armazenando um total de cerca de 900 mil objetos.

Logo que seu objeto foi posicionado Proco piscou o olho e dirigiu-se ao interior. Ao entrar no cômodo, o conhecido cubo de oito metros de lado, sentiu a sensação maravilhosa de poder estar ali. Sentou-se na poltrona reclinável e, no ar climatizado, ouviu a porta se fechar. Foi saudado com os abraços calorosos e beijos de sempre. Na virtualidade do objeto várias gerações se reencontravam para celebrar a vida. Que festa!

Horácio passou ao próximo. De cada lado que se olhasse se veria quatrocentos guichês que se emparelhavam, com filas maiores ou menores, dispersas. Como nevava muito algumas horas atrás, poucas pessoas – comparativamente com os dias de tempo firme e céu azul – aguardavam nas filas. Seus pensamentos ali não estavam. Blue ocupava cada neurônio existente em sua mente.

Passou a mão no canhoto de Blue sobre o peito dentro do bolso no colante azul marinho – o reluzente uniforme dos operários do Depósito.

Nove horas! No belo e lendário Leblon! Uma das raridades que souberam valorizar e preservar através dos tempos. Como era bom sentir o clima de um local como aquele! Alguns imóveis, assim como belos edifícios de apartamentos, lindas casas, restaurantes, teatros, shoppings e cinemas ainda mantinham as mesmas características físicas de mais de um milênio atrás. Um maravilhoso museu a céu aberto!

Bastaria pegar o condutor – em menos de vinte minutos cobriria os dois mil e trezentos quilômetros – e logo estaria vendo a neve cair sobre as montanhas Cagarras ao lado de Blue, no apartamento – que, conforme ela me explicou mais tarde, vinha de um ancestral da linhagem dos Palhares – situado num milenar edifício no Leblon, bairro do sofisticado e turístico Rio de Janeiro; um local que milhares de anos antes beirava o mar, e agora havia se tornado aquela aprazível cidade serrana, quilômetros acima das praias geladas. Como todos sabem, os oceanos deram uma encolhida devido ao aumento das geleiras – decorrentes do início desta era glacial, há cerca de 1.200 anos, deixando a mostra enormes regiões descobertas, transformadas nos séculos seguintes em novos bairros e parques de lazer. (N.R.: recomendação especial aos casais em lua-de-mel)

Tinha de admitir: Blue soubera escolher um local perfeito para uma primeira vez.

Depois de dois meses emocionantes, nos quais seu agitado coração parecia um canguru virtual em fuga pelas pradarias nevadas da seção Austrália da Unidade, foram dissipados os sentimentos tímidos de ambos. – Céus! Como fora difícil! – Mal podia acreditar que conseguira, quase sem gaguejar, dizer palavras tão agarradas às cordas vocais que foi preciso um esforço de guindaste para colocá-las boca afora! E depois que terminara o vídeo?, a insegurança entre enviá-lo ou não. E se ela não correspondesse? Seria somente imaginação sua?

Oh! Como é boa e instigante, e mesmo assustadora, a vida real! Quanta emoção!

Quanto sofrimento! Quanto prazer!

Mas agora, o gelo se quebrara.

Enquanto a temperatura externa beirava dez graus negativos seu corpo fervilhava na cabina refrigerada e confortável do condutor – flutuando suavemente nos magnetos do trilho – cortando vales, oceanos e florestas, à velocidade média de quatro mil quilômetros por hora – antevendo o encontro tão almejado.

Nota da redatora: os nomes das pessoas acima são fictícios, para preservar a privacidade deste casal adorável que conheci em recente passagem por Fortaleza, belíssima cidade no nordeste da fração Brasil da Unidade.

Lorena Fields, 11 de agosto de 3465.

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Departamento de Comunicação do Órgão – Jamelão Johnson

Alexandre Eduardo Weiss

Ser

2009-04-21T17:35:00.000-07:00

Ser é viver
Sem ser convidado
Aparecer e observar
Olhar para os lados
para cima para baixo

Olhar pra dentro
pra fora
pro ceu
pro espaço

Pensar na vida
na morte
no eterno e no infinito
no tempo
no espaço

No antes do antes
no depois do depois
No aqui e agora
em tudo que ja fomos
em tudo que virá

Melhorar o que é
pra melhor ser
pois só assim se pode ser
um ser
olhar o tempo na cara
levar a morte no ombro
viver a vida sem medos
andar pelas florestas
subir as maiores montanhas
voar no azul do ceu
imergir nas profundezas do mar

Viver uma grande paixão
ter muito amor
e ainda que com muita dor
no meio de todo terror
gerar muitos frutos, físicos ou não
entregar-se ao mundo e penetrar a terra
amar tanto quanto for capaz
pois amar nunca é demais

Aí sim,
posso dizer que sou
sou um ser
estou aqui

Fim do Mundo

2009-04-19T10:15:00.000-07:00

Estou ainda indeciso..., parado; olhando pela janela do apartamento.

Vejo pessoas andando pelas ruas e calçadas em torno do prédio.

Para onde irão agora?

Estão assustados, apavorados.

A enorme nuvem cinza se espalhou por todo o céu.

Mal se vê o outro lado da rua.

Com as vidraças fechadas tento manter meu ar respirável. Não sei por quanto tempo aguentarei ficar aqui dentro. A geladeira já está vazia e só resta um pouco de água na garrafa. A água que sai pela torneira está suja e contaminada pela poeira.

O calor aqui dentro está se tornando insuportável.

Talvez a única possibilidade seja o subsolo.

As pessoas que estão lá fora não duram muito tempo. A maioria morre em poucos minutos. Os corpos se espalham pelas redondezas. Vão se misturando ao lixo que se acumula nas ruas desfiguradas.

Este deve ser o fim do mundo, pelo menos do nosso mundo, o dos humanos. As grandes erupções vulcânicas que tiveram início dois dias atrás lançaram toneladas de gases e cinzas na atmosfera.

O sol não se vê.

Os dias são quase tão escuros quanto às noites.

Minha família - minha esposa e meus quatro filhos - se perdeu quando tudo começou. Nos falamos há dois dias pelo telefone enquanto ela tentava chegar em casa após ter pego os meninos na escola. Ela estava apavorada, assim como todos nós, com o que acontecia à nossa volta. A bateria do celular acabou e fiquei sem saber como ou onde estão.

Não me resta outra saída que não seja o subsolo.

Pego algumas coisas que podem ser úteis, coloco a garrafa com água na mochila e saio do apartamento.

Nas escadas de serviço está tudo escuro.

Escuto vozes de pessoas em desespero.

Algumas estão chorando, outros enlouqueceram e não param de gritar.

Muitos se atiram pelas janelas e se espatifam nas calçadas já cheias de corpos.

Desço até a garagem.

Procuro pela tampa do esgoto.

Por já tê-la visto tantas vezes encontro-a facilmente no meio da escuridão. Levanto o alçapão e desço por uma escada na lateral do fosso. O cheiro é terrível. Sinto que estou entrando numa área líquida. Meus tênis chegam ao fundo. Estou com água pelos joelhos. A galeria subterrânea tem dois sentidos. Opto pelo da esquerda.

Vou seguindo solitário no meio do túnel negro, sentindo a água espessa e fria nas pernas, algumas coisas esbarram nelas, procuro manter o controle, respiro fundo, um fedor terrível, ando vagarosamente, tateando a frente e aos lados com muito cuidado para não bater com a cabeça em nenhum obstáculo. Quando encosto nas laterais úmidas, meus dedos percebem na superfície da parede substancias gelatinosas, lodos e lamas, insetos, baratas. Manter a calma, digo para mim mesmo, manter a calma.

Ratazanas disputam espaço comigo.

Ou talvez queiram me devorar.

São astuciosas, trabalham em bando.

Meto o facão em tudo que se mexe na escuridão fétida e molhada.

(continua em breve)

O Dono do Casarão

2009-04-18T10:06:00.000-07:00

Não sei explicar como fiquei assim. Tenho algumas hipóteses que não mencionarei, pois não desejo interferir em suas conclusões. Mas vou contar agora, enquanto lembro, como foi que aconteceu.

Moro neste velho casarão, há mais de sessenta anos, desde que nasci. Éramos uma grande família, os almoços de domingo sempre um alvoroço. Como era bom estarmos juntos; não tinha consciência disso na época: do quão era especial. Vovô e vovó, duas tias-avós, minha mãe e irmãos, minhas irmãs e eu. Morávamos na casa de meus avós, pois papai, militar, fora combater na 2ªguerra mundial. Quando nasci meus tios eram moços, convivemos por bom tempo, quantas festas... só mais tarde se foram, dois casados e o terceiro preso, estuprador. Tio Rodolfo. A primeira vítima revelada foi Lola, filha da empregada. Risaura, a mãe, ficou muito puta, mas o tio, mentindo até o fim, negou tudo, descarado, mesmo quando a menina chorando descreveu pra família como era seu pau duro, torto para o lado esquerdo, quase num ângulo de sessenta graus, no meio. Negaram-se a aceitar. Um erro. Ninguém pediu pra ver. No fundo já sabiam; a mulher foi embora furibunda, levando a filha deflorada pelo braço. Mesmo jovem pude sentir a gravidade da situação. Meu avô tentou levá-lo ao psicólogo, na época uma novidade, mas ele recusou dizendo que a moça o atiçara, que não era maluco, essas coisas de enrolador. Um ano e meio depois, ao abordar outra menina que voltava do colégio ao cair da tarde, foi preso. Encostou-a no muro de um terreno baldio, cheio de matagal. A moça gritou e, por sorte, um guarda que passava pelo local chegou a tempo prendendo tio Rodolfo em flagrante. Duas semanas depois do início da pena foi morto no vestiário do presídio; o legista relatou que fora penetrado várias vezes de forma brutal. Dizem que seu espírito obcecado por domínio sexual ronda o casarão. Nunca dei crédito às superstições. Um escândalo que deixou marcas. Meus avós sofreram muito.

As pessoas cochichavam: olha lá! A família do tarado...

Meu pai morreu na guerra, tinha um ano, só o conheço de retratos. Vovó teve Alzheimer após vovô morrer baleado. Pouco tempo depois suas irmãs foram encontradas duras, mortinhas da silva, no chão do banheiro. Velório duplo. Como eram bem idosas, e minha avó já estava doente, não foram muito choradas.

Mas vovô não, era resistente, pessoa ativa, por isso o choque de vovó, coitada, e da família. Certa manhã ele voltava da padaria, houve um tiroteio num botequim, dois homens brigavam e um deles, o marido, tirou uma faca de trás do balcão, o outro sacou um revolver e descarregou. O da faca, suposto corno, morreu com dois tiros no peito e caiu com a faca ainda na mão. O outro fugiu correndo, sumiu. Por ironia, o corno caiu sobre a faca, decepando o pênis. Uma bala perdida acertou a cabeça de Antero, vovô, que morreu instantaneamente e na calçada ficou; o sangue saindo da cabeça escorrendo até o meio-fio, descendo pela sarjeta e penetrando no bueiro; o saco de papel com os pães na mão sobre o cimento. Vovó ainda lúcida, desesperada, abraçava-se chorando ao morto; quando o pessoal da funerária chegou foi difícil removê-lo pro rabecão. Então ela murchou; que tristeza! Ficava só, no quarto, aí veio a doença. Melhor pra ela, parou de sofrer, morreu três anos depois, na cama. Mais alguns anos os tios casaram indo morar com as esposas; tenho seis primos. Moram em outras cidades. Quando nos reunimos são gerações, gerações e mais gerações... Deus! Como nos reproduzimos! Mamãe – agora com quase noventa – foi pro oriente, quarenta anos atrás na onda hippie, após a morte de vovó, e lá ficou; vive numa comunidade. Tenho três irmãs: Isabela, Carla Maria e Maria Inês. Outro bocado de anos duas irmãs casaram e mudaram-se. Inês ainda ficou um bom tempo, ajudando a cuidar do casarão, mas há quinze anos foi morar com Nancy, na casa desta. No momento está só, é dona de um comercio de autopeças, mora num quarto nos fundos da loja. Tenho três sobrinhos, todos de tia Carla, tia Isabela até hoje não teve filhos. De vez em quando vêem me visitar, é bom revê-las, lembrar histórias do passado. Entre tio Rodolfo ser assassinado e Inês mudar-se, trinta e seis anos se passaram, eu tinha então quarenta e cinco; quando vi, dezoito anos atrás, estava só.

No começo foi estranho, mas com o tempo acostumei, as coisas foram acontecendo aos poucos. Uma casa como esta, tão grande, só pra mim; exagero! No térreo tem sala de bom tamanho com dois ambientes ligados por uma porta à sacada com balaústres que dá pra rua. Ao lado, o lavabo, a sala de jantar e, na parte de trás, as dependências da cozinha e área de serviço. No andar superior são cinco quartos e dois banheiros no fundo do corredor. Para completar, o sótão. Neste ficam coisas antigas, tábuas, caibros, brinquedos enferrujados, bonecas quebradas, coisas que não servem pra nada além de acumular poeira e teias de aranha.

Como a casa tem espaço e de muito não preciso, há cerca de cinco anos, cansado de viver sozinho, a pensão mal cobrindo os gastos mensais, passei a alugar dois quartos a pessoas de família, contrato assinado, firma reconhecida. Com esta pequena renda somada à aposentadoria me mantenho. Assim, administro o imóvel, zelando pela conservação do casarão. Dedico o tempo livre a ler jornais e assistir futebol pela tevê. Um dos quartos está alugado a um moço, Aurélio, de quarenta e poucos anos, músico, toca violão, dá aulas particulares e faz uns shows aqui e ali, tem uma banda. Com o tempo nos tornamos amigos, em muitas noites foi boa companhia, contando casos e rolos com as mulheres que teve, shows e histórias da vida, ótimo papo. A outra inquilina, Marisa, entrou recentemente, cinco meses atrás no lugar de um engenheiro de empresa estatal. É mulher madura, faz trabalhos em cerâmica. Simpática, me atraiu logo que a vi. Aurélio, o músico, é fluido na conversa, bom pagador, tranquilo, não tem namorada fixa, está cada dia com uma. Mulherengo! Nunca fui assim. Tive relacionamentos, alguns até bem agradáveis duraram mais que a média. No entanto, não encontrei mulher que me interessasse ou suportasse o suficiente. Por isso nunca casei.

Com o tempo fui ficando solitário.

Mas isto foi até uma semana atrás, ao Marisa chegar embriagada sexta-feira à noite. Entretanto, a primeira vez que nos aproximamos foi um pouco antes, cerca de um mês, noite de terrível temporal. O barulho das trovoadas assustava! Ribombavam por toda casa. Encontrei-a aflita no corredor, perto da porta do quarto, mãos protegendo ouvidos. Não tenha medo, digo, me aproximando, ela tira rapidamente as mãos do rosto, envergonhada. Desculpe-me, diz, e noto um tremor no canto dos lábios. Logo um novo rugido ecoa pelo casarão. As paredes e os janelões de madeira parecem frágeis ante a violência da ventania. As luzes piscam várias vezes enquanto novas trovoadas preenchem o ambiente de horror. As iluminâncias dos relâmpagos, sombras fantasmagóricas, fazem com que nos acheguemos. Nos abraçamos enquanto raios e trovões repartem o céu negro da tempestade. Sinto então, surpreso, o calor do corpo, seios fartos, cheiro doce; tenho uma ereção. Pouco depois a tormenta diminui seguindo os ventos. Nós, no entanto, continuamos abraçados até que Aurélio aparece de repente nos surpreendendo naquele abraço apertado. Com licença, vou dar uma mijada, diz, piscando o olho pra mim, andando em direção ao fundo. Marisa se desvencilha de meus braços, embaraçada e, sem dizer palavra, entra no quarto e fecha a porta na minha cara.

Porem, o real motivo desta história não é Marisa nem seus seios de fêmea gostosa apertados no meu peito, nem sua bunda de melão, nem Aurélio e suas mijadas, namoradas ou aulas de violão. Não, não é de nada disso que se trata. O que me afetou não foi nem mesmo a barata que semana passada saiu do armário de mantimentos, grande marrom brilhante cascuda, ziguezagueando pra lá e pra cá, assustando; fazendo-me pular dum lado pro outro fugindo de seu caminho desnorteado. Não, não foi tampouco a barata do jovem Gregor Samsa, aliás, o jovem baratão. Mas foi algo do gênero dos insetos. Tentarei ser mais objetivo.

O primeiro sinal do que estava por vir surgiu no dia seguinte à sexta-feira passada em que Marisa chegou tarde, um tanto embriagada e, ao subir as escadas desequilibrou, soltou um berro, quase caiu. Saí correndo do quarto e segurei-a pelo braço a tempo de evitar a queda. Estava bem alta; agarrou-me e começou a beijar com gosto de vinho misturado a frutos do mar, mas que importa? Mergulhei de cabeça naquelas águas quentes. Fomos pro quarto – o que foi de vovó e depois do engenheiro – nos largamos na cama e nos amamos loucamente. Vi-me apaixonado. Foram muitas trepadas intercaladas com lanches e banhos; ao final da manhã seguinte estávamos extenuados. Um ar de torpor nos invadiu, não nos mexíamos. Exaustos, depois de tanta sacanagem, deitados de barriga pra cima olhando o teto. Era sábado por volta do meio-dia.

Foi então que vi.

No canto esquerdo do teto alto, entre a corrente do lustre e a janela. Apoiada numa fresta entre as tábuas do forro, uma vasta teia de aranha, rosa com manchas pretas; contendo saquinhos de insetos mumificados envoltos em finíssimos e resistentes fios, sua despensa. O que me causou mais espanto é que a casa é faxinada toda semana, por duas mulheres às quintas-feiras, trazem material apropriado, vassouras de cabos encaixáveis que ficam compridas; além de faxinar tudo, vidraças, quartos e dependências, limpam os forros. Final da manhã de sábado...tempo curto, reflito, para uma teia deste tamanho...? Hum... Muito estranho...

Marisa dorme com o corpo descoberto, as nádegas deixam ver os contornos da vagina cabeluda. Se não estivesse exausto dava outra. A visão é por demais bela. O pau roxo de tanto esfregar ameaça crescer, mas a dor na virilha é forte, dói o abdômen. Desperta, olha-me e sorri. Pergunto sobre a aranha. Diz brincando: é de estimação, se chama Shirley. Como?! pergunto. Ora, qual é o assombro? Você gosta de ler jornais e ver jogos dia e noite, gosto da aranha, e daí? ela come insetos e mosquitos, me faz um grande favor.

Mal começamos a relação e já está botando as manguinhas de fora! espaçosa... É..., digo, olhando as belas pernas, realmente não tem nada demais. Eu, hem! Onde já se viu? Que mulher doida. Shirley!?

Dois dias depois, desfrutando da intimidade adquirida, usando como pretexto um jornal, entro no quarto dela mostrando uma reportagem que diz: “excesso de álcool faz a bunda diminuir”; ao ouvir isto ela solta uma gargalhada e exclama: Que babaquice! Fico puto com a risada de deboche e então, ao levantar o rosto num gesto de contrariedade, tipo olhando pro céu sacudindo a cabeça, não acredito no que vejo! A teia está três vezes maior!, quase metade do lado esquerdo do forro! Que merda é essa! grito. Calma! ela responde, Shirley teve filhotes à noite e precisa de espaço, é só isso; homens!, não entendem nada de maternidade! Tento argumentar que é feio, perigoso, mas uma levantada de saia intencional, a visão da boceta cabeluda a pouco mais de um metro é muito forte, esqueço o que falava e parto pra cima. Saio de lá no meio da noite, tudo escuro, a presença das aranhas ali em cima incomodando, vou dormir no meu quarto.

Ao amanhecer do dia subo até o sótão para buscar uma haste pra juntar à vassoura decidido a retirar as teias do quarto dela. Não esperarei até quinta feira, dia das moças da faxina; pressinto que há algo estranho com estas aranhas, não vou facilitar. Afinal, sou proprietário do imóvel; devo zelar pelo bom estado do mesmo. Ela que me desculpe, a teia vai sumir! Que arrume outro bichinho de estimação, e de pelúcia, porque se tem coisa que me deixa puto é animal dentro de casa. Aquela catinga no ar! Eca!

A velha porta tem um gancho de metal no lugar da maçaneta. Fica no centro do corredor, para acessá-la só com a escada guardada atrás da porta, num dos banheiros. Ao abrir, só escuridão no interior. Como já fizera tantas vezes quando criança engatinho pelo meio das velharias guardadas, encostadas às paredes laterais pra deixar a passagem livre até a janelinha. Faz tempo que não subo aqui. A lâmpada do teto há anos se quebrou e, por esquecimento, nunca foi trocada. Ao penetrar no recinto sombrio um frio corre meu corpo. Quantas vezes na infância subi aqui para brincar, me esconder, revirar as coisas com curiosidade? As primeiras masturbadas, sonhando com os peitinhos em flor de Lola – a filha da empregada que o tio finado pegou. Quase sessenta anos depois cá estou, no aposento largo, profundo, de baixa altura, um metro e setenta, se tanto. Engatinho para abrir a janela no outro extremo, pois sei que em alguns pontos coisas compridas trespassam o caminho; é perigoso andar sem ver nada nesta escuridão abafada, cheirando a mofo e poeira. Assim que entro, sinto algo pegajoso se prendendo no rosto e no braço. Com a mão puxo pro lado a matéria fina e grudenta. Sinto mais medo que quando menino. Isto nunca acontecera! Mais adentro e nova cortina de teias gruda em partes do corpo. Argh! Que nojo! A coisa cola na face e nos braços, um volume incrivelmente espesso. Já meio desesperado, afobado, engatinho acelerado, corro até a janelinha. Muitas teias se emaranham em mim. Finalmente alcanço a janela e abro. Que susto terrível! Verifico que o local parcialmente iluminado está tomado por teias. Tenho pavor de aranhas! Suo frio. Mal se vê o que lá está, é um entrelaçado de fios, paredes de teias. Enfio a mão nelas e pego um pedaço de um velho cavalo de pau, brinquedo antigo, e com ele abro caminho entre a cortina de teias. Consigo destruir boa parte delas. Saio dali o mais rápido possível, quase em pânico e desço correndo a escada. No banheiro, ao olhar no espelho noto horrorizado a quantidade de teias e aranhazinhas grudadas ao redor dos olhos, cabelos e pescoço. Tiro-as com a mão e jogo na privada dando a descarga; satisfeito ao vê-las sumir no fundo da latrina. Entro debaixo do chuveiro e abro a torneira ao máximo. Pelo corpo descem teias e insetinhos nojentos, róseos com manchinhas pretas, balançando as perninhas, levados pela água quente que escorre pelo ralo. Só então, já mais calmo, pego o sabonete e esfrego no corpo, lavo bem o rosto, nuca, cabelos e braços. Uau!

Que porra de susto fodido!

Relaxo inspirando o ar e solto todo o nervosismo acumulado. Levanto o rosto pra lavar o pescoço e sinto um calafrio passando pela espinha, pois avisto no canto do forro do banheiro outra grande teia! com três aranhas enormes. Jogo água nelas! com força, mas o forro é muito alto; destruo parcialmente suas armadilhas. Enfurecidas, elas sobem e descem em velocidade refazendo as teias. Enxugo-me correndo, me visto e saio. Penso nervoso: ”Preciso acabar com essa praga! As moças da limpeza não estão vendo isso!?”

Corro até o quarto de Marisa para falar sobre o ocorrido no sótão e no banheiro, mas ao entrar fico ainda mais chocado! Apavorado! Estupefato! Quase não a vejo! Com dificuldade percebo que está nua, deitada na cama e, sobre seu corpo, dezenas de aranhas tecem teias, encasulando-a. Meu coração bate tanto que quase salta fora do peito! Entre a porta do quarto e a cama muitas teias formam uma camada espessa, cheia delas se movendo pelos fios com incrível agilidade, me impedindo de alcançá-la. Ela, por detrás das teias parece alheia a tudo, pois dorme ou está sedada, não reage. Quase entro em pânico outra vez, não sei o que fazer! A sensação de impotência é terrível! Preciso buscar socorro, sozinho não consigo. Aurélio sempre acorda tarde, decerto está dormindo, me ajudará! Preciso salvá-la! Corro ao quarto dele, exasperado!, na esperança de obter sua ajuda, mas qual o quê! O músico também está desacordado, mas com uma pequena diferença: sentado. Aranhas tecem ao seu redor uma teia justa e densa. Parecem centenas de trabalhadores terminando uma grande obra, às pressas, ao ponto de, nestes pouco instantes vê-las – perplexo – terminar o encasulamento e içá-lo para o alto. Em poucos minutos lá está ele, inconsciente, pendurado, encapsulado.

Percebendo a gravidade da situação cogito em correr até o quintal e pegar uma enxada ou tesourão para arrebentar as teias malditas. Mas quando me aproximo da escada, o coração, pobrezinho, por pouco não para e caio fulminado num enfarte! Que visão medonha! Por toda escada e a sua volta centenas, talvez milhares de aranhas, algumas enormes, do tamanho de uma caranguejeira, tecem teias fechando completamente a passagem! Corro para o meu quarto, lá tenho revolver no armário, telefone. Noto, ao correr, que no corredor já surgiram dezenas de teias grandes e longas, cheias de aranhas que rapidamente tomam conta do local. É um assombro! Tento ainda raciocinar, quase histérico: pego o telefone na cabeceira e ligo pra defesa civil! Isso! Alcanço a porta do aposento, arrastando comigo fios de teia e algumas aranhas. Passo a mão pelo corpo num gesto irritado. No quarto, porem, a situação é ainda pior!: não vê-se cama nem armário, só aranhas, milhares, tudo cheio de teias ao redor! Sinto por um momento que vou desmaiar; mas não!, busco forças não sei de onde, reajo! Não me entrego! Sem alternativa, com todas passagens bloqueadas, ataco! Lanço-me como louco em cima do manto grosso cinzento e pegajoso que a tudo cobre, me debato irado com elas, desesperado, mas quanto mais luto mais me emaranho; até que sinto uma picada no pescoço, tento levantar o braço e a mão, mas estes já não se mexem. O veneno logo me entorpece, os olhos se fecham, deixo-me cair. No entanto, não caio. As teias são fortes, mantêm a carcaça erguida. Estranho..., percebo, estou numa espécie de transe, mas continuo pensando e sentindo o corpo, é a ação do veneno, concluo. Mais alguns minutos e também sou içado, encasulado. Preso, pendurado no forro alto.

Acho que alguns dias se passaram; ou foram horas? Incrível como ouço e sinto, mas não me movo. Que horror! Escuto um vozear no térreo: manhã de quinta-feira, as moças da faxina! Falam coisas alarmadas. Ouço quando gritam: ”Doutor! Doutor!” Torço pra que venham me salvar!, que chamem os bombeiros! Sei lá! Qualquer coisa... tento gritar, mas não, não abro a boca. Quero, mas não consigo. O veneno tem este poder. Chamam por Marisa e Aurélio que tampouco respondem. Ouço a porta bater e sei que saíram. Com certeza apavoradas ante a visão da sala infestada de aranhas; devem ter achado que era coisa de assombração e não voltaram com os bombeiros, pelo menos até agora. Será que chegarão a tempo?!, se é que virão...

Posso sentir pelas vibrações quando as aranhas maiores, que comandam o batalhão, se aproximam de mim. No que imagino ser o dia seguinte, sinto o cheiro de Marisa nas patas de uma delas que me observa de perto; embora de olhos fechados, posso senti-la me olhando com seus oito olhinhos brilhantes. Apreciando o futuro prato. As quelíceras cheiram a sangue misturado ao odor da mulher que amei três dias atrás, provavelmente a última. Isso me faz sentir um começo de ereção. Mas o terror da situação é apavorante e logo a sensação de prazer esvaece. Não sei quando, exatamente, irão me devorar, conjeturo; sinto que o tempo está passando e comigo nada. Acho que estão me guardando, não sei pra quê.

Sinto uma calma incoerente. Como raciocino neste estado? Só posso atribuir ao efeito do veneno.

Sou como as coisas velhas no sótão? Não!, estou na despensa. Isso! Elas me guardam pra comer, se alimentarão de mim. Sei disto porque comecei a entender o que os artrópodes falam. Estão comendo Aurélio, só lhe devoraram dois terços, portanto, sobra ainda a cabeça e parte do tronco; ossos elas não comem. Estará consciente também? O resto foi ingerido pelas hostes de aranhas esfomeadas que, aos milhares, tomaram conta do casarão. De Marisa nem isso, nada lhe sobrou. Só o esqueleto seco, encasulado.

Estão esperando; por algum motivo sou o último. Uma deferência por ser o ex-dono do casarão? Talvez sejam estes meus últimos pensamentos. Já me comeram alguma parte? Digo isso porque horas atrás, ao lembrar de Marisa, quis sentir algo e nada, nada senti.

Ouço-as falando, estão gemendo!, fodendo e gritando de prazer, copulando sem parar!; são muitas, um bacanal! Deus! Como são promíscuos estes seres!

Serão as vibrações do finado tio Rodolfo?

Quando enfim pararem com a sacanagem, exauridas e famintas, será que virão a mim?

Terminar a refeição, as novas donas do casarão?

Ensaio sobre a Personalidade das Letras – O Literatófilo

2009-02-24T14:32:00.000-08:00

Certo como dois e dois são vinte e dois, os mais intuitivos e perspicazes já perceberam que as palavras são formadas por letras; estes símbolos que, combinados ou separadamente, representam os diversos fonemas da nossa linguagem oral. O que, provavelmente, a maioria não sabe é que cada letra tem sua própria identidade. O F por exemplo, é uma letra tímida, introspectiva, é como se fosse o espalhafatoso E, mas sem a sua base, a segurança, sem aquele estrelismo todo do E; que é tão ousado e usado: É. Espantoso! Espetacular! Especial.

É isso..., É aquilo..., a toda hora tropeçamos num E; é ou não é? Já o pobre F, seria um...fffudeu!

Feio!

Fedorento!

Fracote! Fru-fru! faliu. faleceu. Às vezes um simples: fff... já denota que algo babou ou está por melar.

Já o exibido E está em todas as bocas. Se perguntarmos algo a um jovem de hoje, ele te olha com aquele olhar tipo quem vê um E.T. em plena praça ao meio-dia, e responde sem se mover: Éeeee...isso aí..., e fica-se com aquela impressão, mesmo uma certeza, de que tudo já foi dito.

Assombroso!

Agora, sinceramente, se tem uma letra que tem de tudo um pouco é o O. Oh! Isso mesmo, ele é redondo, oval, circular, anelar, é ótimo!

Circunférico!

A bola!

O planeta é esférico como ele!

Oh!

O verdadeiro O do bobó!

Como é chique esse O!

Se lhe provocam ou espicaçam ele responde com o conhecido e ultra famoso bordão: Aqui Ó! Que significa que tão mandando você, ou alguém próximo, enfiar o dedo médio ou algo roliço e comprido, enfim, cada qual com seu gosto, no fiofó. Super usado hoje em dia, nestes tempos de correria, crise e confusão. É: aqui Ó! pra tudo que é lado.

E também é muito cobiçado, cobiçadíssimo! Principalmente à direita dos algarismos, quando ele assume sua identidade secreta, numérica! Até isso ele tem! À semelhança do Super-homem que, com um simples óculos transforma-se no irreconhecível Clark Kent, ele, o O, se estica um pouco e pronto!, com uma simples alongada transforma-se no incrível número Zero: 0. Quanto mais haja à direita de qualquer número, mais alegria ou dor ele provoca! Mas, cá entre nós: sózinho não vale porra nenhuma...., fica te olhando com aquela cara redonda,,,. aquela auréola de santo... É como se diz, melhor mal acompanhado do que só. Dizem, não dizem? Ó!

É fabuloso esse O.

Sobre sua vida, inclusive evidentemente, fizeram um filme, muito famoso, óoobvio, A História do O. Ele reclama, a boca pequena (o), e diz ter sido traído pelo roteirista que inventou várias cenas de sexo fora do contexto só pra chamar atenção! Como se o próprio O já não fosse sexy e chamativo o bastante por si só.

Tem letra mais sexy que o O?

Em São Paulo tem até um fã clube, são seus fãs e fregueses, todos moradores da Freguesia do O.

O O é macho. Está escrito em sua biografia: artigo definido (de personalidade marcante, firme) masculino, singular. Não é pra qualquer um!

Mudando da água pro vinho vamos tecer algumas considerações sobre alguém que seja representante das minorias, dos excluídos, sim, estou me referindo ao condoído caso do U, coitado, sempre com esse sorriso de quem quer agradar. Pobrezinho, parece que está de pernas pro ar! Uuui! Essa doeuuu.

Não gostaram? Então vaia pra ele: uuuuuuu...

Como é carente o desgraçado do U, rima com: vai tomar no .. !, ou pior (ou melhor, dependendo do gosto de cada um): vai chupar um ... ! Seu urubu! Triste sina, a do U, sempre a última das vogais..., se esforça tanto pra não ser o último que acaba ficando com essa língua toda de fora, pobre U... uauuuuu...

Pra não dizer que falo demasiadamente das vogais vamos analisar uma consoante de quem pouco conhecemos o verdadeiro significado: o X.

Ele mesmo.

Sempre uma incógnita. Ignoto.

Se uma encrenca se aproxima todos querem saber qual vai ser o X da questão. E se uma contenda se arma então ele, que está sempre escondido atrás de sua aparente encruzilhada, se intromete no meio e fica aquela história de fulano X beltrano, time isso X time aquilo. Grande encrenqueiro, isso sim!

Como temos pouquíssimas palavras que comecem com X ele tratou de se associar à matemática, e não é só nas equações, não!

Ele conseguiu exclusividade e é o sinal da multiplicação! Múltiplos e multiplicados, em todas máquinas de cálculo o safado aparece, roubando a cena.

E já que falamos em safadeza, por trás dessa fachada armada e obscura das incógnitas se esconde um pilantra! ele é também super safado. Os filmes mais picantes tem XXX. Ele com certeza não é mole! dizem as más línguas que ele tem relações (de alta potência!) com o Y e o Z,. xiiiii.....

Fechando este projeto de esboço de rascunho de ensaio de um estudo (que um dia será digno deste nome, e não este rebôco metafórico/sintático) sobre as letras e suas interessantes peculiaridades, tomemos o B. Vejam bem, queridos, tomar no sentido de observar especificamente. O B é bom. Tem mil e duas utilidades. O B é quase ótimo. Mas como se sabe, o ótimo é inimigo do bom, por isso não os convidem para a mesma mesa, eles podem sair em caixa alta, cair pra caixa baixa, trocar acentos, nunca se sabe, melhor não arriscar.

A característica, no entanto, que torna o B digno de nossa maior atenção, evidentemente é seu aspecto físico/anatômico. Não entendeu? Tudo bem, docinho, explico melhor. Reparem nas formas do B. Notaram agora? É uma bunda vista de cima, de lado ou de baixo, não importa; pois quando o assunto é preferência nacional, não tem pra ninguém: é Bunda! E se uma bunda não te satisfaz, pegue uma banda, que com certeza é cheia de bundas, que, aliás, tem duas bandas.

Cara! Essa foi f...!de doer! argh!

Outro dia falo do I iiiii...

O Velho da Perna Fosforescente 2

2009-01-25T07:43:00.000-08:00

obs: comece a leitura pelo capítulo anterior, o 1.

Levanto e caminho na direção das árvores do parque, pensando na pirua e seu pé desnudo com as unhas pintadas de sangue seco. Me aproximo de uma árvore grande, abro a braguilha e urino nas plantas em volta das raízes que se projetam do tronco grosso e marrom escuro da árvore. Estou pensativo, que é o mesmo que um oceano de águas transparentes e calmas, que se perde nas profundezas e volta como lulas gigantes atrás de peixes para o almoço.

Divago sobre a vida. Vida dura de policial. Estou neste caso do Velho há tres meses. Até agora só tenho pistas vagas, que se parecem à uma campina turva de mata esguia balançando-se ao vento. Quando penso que estou próximo o vulto se desfaz entre a multidão que, aos borbotões, passa em sentidos opostos pela minha frente.
Estou sentado na calçada junto a outros moradores de rua. Fui bem alimentado à noite pela ong das senhoras simpáticas.

Certa noite, enquanto dormia um pouco, entre a ong do cobertor e a das quentinhas, acordei com o ruído claro de gemidos de prazer. O amor de uma das voluntárias extrapolou o limite da caridade espiritual e alimentar, penetrando no reino dos sentidos físicos, os ditos carnais. Pelo que se ouviu foram varias vezes.

***

Ontem pela manhã um garoto surgiu e disse: "Sei onde está o velho que você procura." Meu coração disparou e senti meu corpo se alongando e o ceu escurecendo com pesadas nuvens de chuva que se aproximavam. Leve-me até ele, disse ao garoto. "Só se molhar a mão, doutô." Moleque com olhar destemido com boca grande beiçuda, sobrancelhas duras. Toma, vermezinho imprestável, resmunguei e dei o dinheiro ao garoto.

Subimos a Rio Claro, descemos a Lemam e dobramos na Corrientes, descemos a Ataualpa e adentramos pelo Morro do Pastel.

Eu sabia! O Morro do Pastel!

Por razões desconhecidas enquanto comia pastel na tarde do dia anterior, o reflexo efêmero do sol na borda limpíssima de um veículo imponente, preto, brilhante fez gemer o espírito audaz que dorme no interior de reconditos escuros da alma, qual potros galopando na ravina verdejante. Através dele vi um vulto, com um volume às costas, mancando com a perna direita. Com a direita? Ah! Claro! a direita é a esquerda, porra! evidente! cérebro atento! imagem refletida.
Naquele momento tive a intuição: num relance um flash veio-me à mente, e vizualizei o Velho no Morro do Pastel, pois eu comia um de queijo, maravilhoso, de dar água na boca.

O menino de short descalço camiseta do candidato a prefeito apontou uma casa trezentos metros adiante. "É aquela." ... continua

Autoconhecimento

2009-01-22T10:31:00.000-08:00

Procuro por mim mesmo.

Onde me encontro?

percorro todos shoppings,

em nenhum deles estou,

vou à todas igrejas,

lá não me acho.

Percorro feiras,

livres ou cobertas,

de todo tipo de coisas,

vou a todos mercados,

procuro no google,

pesquiso na internet.

Tão pouco quero,

e tampouco encontro.

Coisa simples,

nada demais,

mas nem desse pouco,

me sinto capaz.

Quem sou?

É muito, querer me conhecer?

Saber quem sou.

Estive em muitos lugares,

milhares de livros li.

cruzei oceanos,

morri,

renasci.

No entanto,

em nenhum desses momentos

me conheci.

Andei a torto e à direita,

à esquerda também,

já olhei em cada greta,

subi acima das nuvens,

mas nunca me vi como alguém.

Alguém capaz de exprimir tudo que sente,

de dizer tudo que não sabe,

de fazer tudo que quer,

de ser meu próprio rei,

não sendo uma coisa qualquer.

De ser somente eu.

Alguém assim, eu sei,

é difícil encontrar,

mas mesmo sabendo disso

não desisto.

Me busco nas florestas mais densas,

no fundo dos oceanos,

no interior da terra,

nos confins do universo.

Já entrei em buracos negros,

e deles nunca mais saí,

mas mesmo não saindo,

agora não estou mais ali.

Será isso então?

Só existo na minha imaginação?

Quando parar de pensar desaparecerei.

Nunca terei existido,

jamais me reencontrarei.

Talvez seja achado na calçada,

de uma esquina movimentada

dentro de um saco de papel,

e então encaminhado,

entregue na seção de achados e perdidos

de um supermercado.

Ali estou?

Talvez ali.

Pode ser, no entanto,

que não seja este meu destino,

posso ir pro depósito de lixo.

Lixo atômico.

Altamente mortífero.

Por séculos ainda estarei

poluindo o solo, água e ar.

Lixo radioativo.

Mata todo ser vivo.

Serei eu ali?

Pergunto a mim mesmo,

sujeito que nunca vi.

O Segredo da Serpente

2009-01-21T10:20:00.000-08:00

Uma fábula transgressora

Oi gente, sou a serpente. Isso mesmo, a serpente, aquela do paraíso. O paraíso é muito lindo! Como é bom viver aqui, eternamente. Não sentimos fome, nem frio, nem sede. Tudo aqui é perfeitamente perfeito.

Somos uma grande família, todos vivemos juntos, os outros seres e eu, é, isso mesmo, aqui está repleto de seres. Não tem sol nem lua, nem nuvens nem vento, aqui é o paraíso, onde tudo é divino. Na verdade eu não devia, mas vou lhes revelar um segredo.

Mas prestem bem atenção!

Caso não queiram escutá-lo,

parem agora mesmo!

Ou será tarde demais...

Em primeiro lugar está o todo-poderoso, foi tudo idéia dele, digo, a criação de tudo, do Universo. Ele manda, e é bom obedecer. Mas vocês querem mesmo saber? Algumas coisas são assim, como eu poderia dizer..., um pouco diferentes. Os seres, embora pareçam iguais em termos de inteligência, na verdade não são. Não contem isso para ninguém, ou nem sei o que poderia acontecer comigo, deus me livre!

Vivemos todos em perfeita harmonia. Leões e zebras dormem lado a lado; águias e ratos conversam animadamente; até os peixes aparecem para brincar e saber das novidades, que por aqui também há. Porem existe um ser estranho (ser humano), que vive muito só, anda desanimado, parece desassossegado, talvez por não estar acompanhado.

Ontem à noite, enquanto todos dormiam, presenciei um ato de puro amor. Nosso chefe, o todo-poderoso, ficou dele apiedado e dois anjos enviou, muito habilidosos, que lhe retiraram uma costela e dela fizeram seu par!

Adão (este é o nome do tal ser) então acordou, e não podia acreditar! Ali, bem a seu lado, uma mulher dormia! Ela também acordou assustada, mas logo os tranqüilizei, e lhes expliquei o fato ocorrido. Eva é seu nome, e, devo admitir, uma beleza de fêmea!

Porém, algum tempo depois, um dia ou dois, escutei um assobio. Rastejei até o muro, e, do lado de fora o anjo caído me chamava, é, aquele mesmo, com fama de mau; ele então jogou um bilhete com algumas instruções:

– Cara serpente, faça um favor, leve Eva até a árvore e lhe dê uma maçã.

Só isso?

– Porquê?

Perguntei curiosa.

Ele então me revelou baixinho, para que mais ninguém escutasse, que era o fruto proibido!

Ah! pensei, será tão bom assim?

Mas era pedido de anjo, e não podia recusar. Só que, como boa serpente, rastejei novamente e na árvore subi. Tão curiosa fiquei que a maçã eu mesma comi. E então...

Meu deus! Que poder!

Repentinamente pude tudo entender!

Fiquei sapientíssima!

Corri então até o Olimpo, que fica aqui ao lado, chamei a deusa Fama e cochichei ao ouvido: – A mulher de Adão, Eva, comeu a maçã!

Logo, de seu palácio de mil janelas, mil bocas saíram, e, de ouvido em ouvido, ela espalhou o ocorrido.

Num instante a notícia correu por todo o paraíso, e o Criador, ao saber de tal desobediência, não pensou duas vezes, e, sem nenhuma dúvida, os expulsou do paraíso! Foram então os dois lançados num planeta distante, pequeno e desabitado. Lá se estabeleceram e passaram a viver, o que significa que um dia irão morrer; por causa do meu pecado.

Muito amor fizeram sob o céu de estrelas brilhantes e, nas noites de lua cheia dormiam bem abraçados. Nasceram muitos filhos daquele casal apaixonado, tantos que, depois de alguns milênios, o mundinho ficou superlotado.

A história deles continua, mas sinceramente, com tudo que vejo daqui, eles estão indo mal, muito mal. Estão se aniquilando, e a todos os animais, peixes e vegetais. Como são estúpidos estes seres! Bem fez o chefe em despachá-los daqui, pois até hoje os homens não conseguiram entender que, para sobreviver, precisam se unir.

Não digam a ninguém o que lhes contei,

este é nosso segredo, a outros nunca revelei.

O Velho da Perna Fosforescente 1

2009-01-07T15:47:00.000-08:00

Muito se falava no velho da perna fosforescente.
Ninguem sabia, no entanto, dizer onde morava, como encontrá-lo. Uma aura de mistério envolvia sua imagem.
Seria apenas uma lenda?
Uma criatura assim como o lobisomem ou o saci pererê?

Não parecia ser essa a opinião do meu superior, que estava sentado me fitando friamente, com olhos que se sobressaíam pelo centro isométrico no semblante austero do delegado. Caraleos! O homem tá uma fera.
"Quero saber onde este velho está, quem é e o que carrega na pôrra do saco, entendeu! Gritou na minha cara lançando perdigotos.

Porra de delegado de merda! Vai tratar mal sua mãe seu filho de jumento capado! penso enraivecido enquanto desço as escadas da delegacia.

Quem é o homem idoso que aparece fugaz em lugares sinistros em momentos sinistros, carregando misterioso saco?
Isso é o que pretendo descobrir.

Para tal, conto com algumas informações obtidas durante minhas andanças pelas ruas desta cidade monstruosa. Dizem tê-lo visto passando pelo beco das Garrafas, no sábado à noite. Tambem foi ouvido que aparecera nos fundos do teatro municipal, mas aí, são tres versões diferentes: a da atriz, a do zelador e a do mendigo.
Vamos analisá-las:

A da Atriz:
Dementineva Troyavuska, atriz russa que veio morar nesta cidade sub-tropical depois de se apaixonar por um anão gay, afirma tê-lo visto dobrando a esquina e seguido em direção ao Largo da Misericórdia, carregando uma saca no ombro, com a perna fosforescente brilhando intensamente na escuridão da madrugada enevoada.
Alega que isso ocorreu na sexta-feira passada, quando deixava o teatro acompanhada de seu marido Carlitos - o anão gay. Ele alega não poder confirmar a informação pois, devido a razões de ordem espacial, não conseguia ver muito bem no momento pois estava com a ècharpe que lhe esvoaçou do pescoço e subiu para o ceu, prejudicando sua visão. Mas ouviu um ruído que parecia o de uma perna fosforecendo no escuro. Estes anões... é mole?
Reservadamente espiei na direção da esquina. Naquele momento perguntei a atriz: o que te atraiu no Carlitos? Ora, com quem eu teria tantos homens em minha cama? E por outra, ele é facil de manejar. Essas atrizes... É mole?

A do Zelador:
Raimundo Nonato, cearense de Sobral, trabalha como zelador no teatro há cinco anos. Diz que na noite de sexta-feira, assim que terminou o espetáculo, foi até a esquina da praça tomar uma branquinha. Ao retornar, cruzou com um velho que carregava um estranho saco nas costas e mancava da perna esquerda. O vulto chamou sua atenção pois tinha os olhos cerrados, só deixando à mostra um brilho vermelho, assustador. Perguntei sobre a perna fosforescente. Disse que o enevoado do momento, ou a força da pinga, não sabe ao certo, mais plausível os dois, lhe roubaram este detalhe. Esses zeladores... É mole?

A do Mendigo.
Régis Cardoso do Amaral Pedreira Rolandes, o mendigo, dorme sob a marquise do teatro há 25 anos. Diz que na referida sexta-feira, estava sendo atendido pela ONG SÓ SIAL, que leva quentinhas e agasalhos às 2a, 4a e 6a feiras, na parte da madrugada alta - de 0:00 às 2:00hs - quando uma das mulheres que lhe atendiam comentou com a outra: Olha lá aquele velho querendo pegar nossos necessitados! Veja! A outra mulher parou de massagear as costas de Régis, o mendigo, e respondeu: Não seja mesquinha Zuzu, tem necessitado a dar com pau, não é mesmo?
Diz o mendigo, Regis Rolandes, que neste momento, em que as coroas discutiam, viu o velho com longos cabelos brancos úmidos e desalinhados, carregando um saco às costas com uma perna esquerda enrolada em panos verdes, vermelhos e amarelos. Foi na direção da Igreja de N.Sra dos Remédios. Esses mendigos... É mole? O caminho oposto ao largo da Misericórdia! Pode, uma coisa dessas?

Mas aí surgiu outra pista: Na esquina da rua do Teatro com a Rua dos Porto foi encontrada uma peça misteriosa: Um retrato de Ursula Andrews, no tempo que era a gostosona do cinema, numa moldura de alumínio com fundo de madeira e vidro na frente. O retrato tinha uma dedicatória: "Ao meu amado Juvenildo, meu manquinho gostoso. Beijos nesta carinha de anjo caído. assinado: Ursulla, 1962".

Então! qual é a conclusão? Pois se o Velho da perna fosforescente se chama Juvenildo, o nome não combina com os fatos. Como o velho poderia ser Juvenildo? Não, definitivamente a pista é fraca. Logo concluo; meu cérebro detalhista marcou mais um ponto. Cérebro superdotado. Esses policiais... E mole?

Mais uma vez me vejo nessa situação! Não sei pra onde me dirigir. Penso um pouco, sentado no canteiro da calçada, sobre a grade de tubos metálicos. Estou com uma das mãos na cabeça, pensativo, como na escultura famosa de Rodin. Bosta! De nada valeu a postura do pensador! Não me surgiu ideia nenhuma; a não ser que... Isso! Já sei! nessas horas, em que nos bate aquela sensação de caindo no abismo sem paraquedas, o melhor a se fazer é não fazer nada.

Sentei-me próximo ao mendigo. Não taõ próximo que ele pudesse me ver como concorrente na coleta de esmolas ou que pudesse atrair com minha aparência de policial decadente, falido, a atenção dos voluntários que lhe alimentam, dão roupa, conforto espiritual e fisico, para que ele possa assim, resistir ao sofrimento de ser o que é: um mendigo.

De onde vem a palavra "mendigo"? Seria uma corruptela de Homem Digno? hoMEM DIGnO... Ou ainda Men, digo. Que significaria: Men - em inglês: homens -, digo. Diz o quê? Este caso está cada vez misterioso... as pistas se confundem, parece proposital... Meu estilo policial leva a conclusões lógicas.

Cuspo o chiclete, há muito no lugar de palavras que não saem, até por não saber como se comportar, em que ordem se colocar, chiclete sem gosto, já muito mascado. Ele fica sobre a calçada. Pouco depois uma senhora pirua vestida de oncinha brilhante com mechas azuis no penteado prateado pisa no chiclete que sai e vai agarrado ao escarpin vinho. Isso faz com que a pirua manque um pouco. Seria ela? O velho é um disfarce? Não. É só o chiclete que gruda a sola do sapato ao solo. Mais tres passos e o sapato fica, e o pé da pirua se desnuda. Que cena!

Este velho da perna fosforescente vaga pelas ruas desta cidade monstruosa, violenta e decadente, com um saco indefinido às costas e ninguem sabe seu paradeiro... muito sinistro.

O fato é que depois de tres dias e tres noites ali na marquise do teatro fiquei conhecendo as turmas de voluntários. Os horários aceitos para donativos, alimento ou palavras de conforto, vai de 22:00 às 2:00hs da madrugada. Se não organizarmos, vira bagunça, nem podemos dormir; que, afinal de contas este é o melhor deleite, é o maior requinte de ser morador de rua, dormir sem se preocupar com contas a pagar. Depois disso temos algumas horas de sono, até que chegue o dia e com eles milhares de pessoas que vão e vem, não se sabe pra onde..... por enquanto é só, continuo em breve.

Brilhos do Sol na Lagoa

2008-12-30T12:11:00.000-08:00

Certa manhã ensolarada na Lagoa, enquanto remava um dois-sem, adormeci e sonhei.

Não sei exatamente por quanto tempo, talvez alguns segundos, décimos de segundo; de qualquer forma, subitamente adormeci e, de repente, estava de volta ao barco, vendo a popa terminando num ponto em meio aos reflexos dourados do Sol no prateado da superfície fluorescente da Lagoa.

Os barcos tem um desenho em forma de meia calha com as pontas compridas afunilando até se encontrar nos bicos. Numa das pontas, a da frente, há uma proteção de borracha, na outra um pequeno e delicado leme. São como torpedos pela metade deslizando na superfície, cortando a água em velocidade quando bem remados, deixando, nesse caso, uma trilha mais lisa sob o casco formando uma esteira fina de pequeninas borbulhas acompanhadas de um som característico, tipo um chiiuuuuu...que aumenta ou diminui, conforme a ligeireza do deslocamento.

Existe o de um remador com dois remos, é o skiff; de dois remadores, que é o doulble skiff; e de quatro, o four skiff. Já com um remo maior por remador temos o dois com ou sem patrão - que vai meio sentado meio deitado, ditando ritmo e dirigindo o leme - quatro, tambem com ou sem, e o oito que é só oito porque não tem com ou sem, é sempre com, então pra simplificar diz-se: o oito.

Eu, como voga, ficava de frente pra ré do barco, por isso quando dei por mim, foi isto que vi, a popa do barco deixando um rastro reto, liso e limpo, zunindo na superfície da Lagoa Rodrigo de Freitas, com a igreja de Santa Margarida ao fundo; nossos corpos suados indo e vindo no vai-e-vem ritimado das remadas. Em certos momentos a repetição por centenas de vezes do mesmo movimento numa descida de raia acaba por se transformar num mantra físico, com o som líquido das pás dos remos entrando e saindo simultaneamente da água, os rodízios deslizando velozmente nos trilhos sob o assento, uma peça em forma ergonômica amoldada às curvas do traseiro. Os braços se esticando levando o remo a frente, os pulsos rodando e levantando para que a pá, na extremidade do remo, penetre a água, depois as pernas bem flexionadas para pegada da remada com os braços esticados, mãos como garras na pega do remo, empurrando com toda força o tronco firme e ereto para trás, fazendo o barco se deslocar na superfície. Ao final de cada remada, com as pernas já esticadas, os braços agora junto ao abdome, giram os pulsos para que a pá saia da água, e então seja levada novamente a frente, e assim sucessivamente.

Nesse vai-e-vem contínuo, um mantra físico, repetido centenas de vezes, adormeci por uns instantes. e acordei surpreso, pois não sei como remei dormindo, ou sonhando, ou ambos.

O aspecto mais importante a se ter em vista durante o ato de remar é o equilíbrio juntamente com a força e a sincronia perfeita nos movimentos de entrada e saída das pás na água, é o que dá estabilidade ao conjunto, evitando que as pás dos remos toquem ou batam na superfície líquida enquanto fazem o caminho para buscar a remada. Qualquer vacilo desequilibra o barco, fazendo com que as pás arrastem na água e, com isso, perde-se velocidade.

Na lancha, ao nosso lado um pouco atrás, ia o lendário Buck, técnico da equipe de remo do Clube de Regatas do Flamengo e da seleção brasileira. Estávamos treinando para o mundial de juniores, na cidade de Ratzeburg, no noroeste da Alemanha, nos idos de 1974.

Meu parceiro era o Lourenço, José Carlos Vieira Lourenço, pessoa de ótima índole, nos tornamos amigos, inevitável. O convívio diário acaba por aproximar a gente. Passávamos horas treinando pela manhã e à tarde. Lourenço tinha uma voz alagre, confiante, às vezes cantava, e cantava bem, em francês: "fenêtre ouverte, on'ecoutè les bruit des vagues, les vagues sont vert... ", ou então atacava de Frank Sinatra, era um cantor de primeira. Nossos treinos sem a lancha eram ótimos, ficávamos mais relaxados, remando com prazer, sentindo a musculatura arder, respirando fundo ritimadamente, indo e vindo, a esteira de água fervilhando de borbulinhas correndo por trás do leme. Como era bom!

Por conta disto minha juventude não foi de boemia, mas de bom-dia. Todos dias víamos, quando o céu estava limpo, o que é bem comum nas manhãs da Lagoa, o Sol nascer no corte do Cantagalo. À tardinha o víamos se esconder atrás dos Dois irmãos. Em tardes de Lua cheia, ela despontava magnífica, enorme, laranja corrugada, quase indecente num ceu ainda azulado.

Era meio triste ver os rostos amassados e as peles pálidas das pessoas desfiguradas que, no final da noite saíam das boates pelas quais eu passava no caminho, cinco da matina, entre o Leblon e a garagem do Flamengo na Lagoa. Eram pessoas jovens, ou nem tanto, mas de aspecto deplorável, roupas amassadas, maquiagens borradas, alguns vomitavam.

Quanto contraste, pensava eu, no frescor da madrugada com o corpo dormido e a mente calma, me sentindo tão bem comigo mesmo. Não trocava isso por nada neste mundo.

Era meu tesouro.

Colégio Estadual André Maurois

2008-12-27T08:29:00.000-08:00

Eu tinha dezessete anos, fazia tres que saíra de lá.

Senti um impulso muito forte, uma tentativa de religar o tempo passado. Morava ainda relativamente perto, em frente a praça Antero de Quental, na Ataulfo de Paiva. Mas era um tanto distante e a ansiedade do reencontro me fez pegar um ônibus.

Ao atravessar a Bartolomeu Mitre e ver o prédio, senti um nó na garganta. Quantas coisas vivi ali? Quatro anos. Aqueles que nos levaram da infancia à adolescencia, por isto tão cheios de receios, anseios, descobertas, inocencia (pelo menos um restinho) e, imersos naquela sucessão de acontecimentos extraordinários, não nos dáva-mos conta do quanto eram mágicos.

Me lembro do primeiro dia, ah! esse primeiro instante! em que todos se desconheciam. Fiquei um bom tempo parado na porta da sala, olhando aquelas pessoas desconhecidas, fascinado! Quantas meninas lindas! pensei, que sala bonita, que colégio legal.

Me lembro com nitidez de cenas que em sequencia encheriam, facilmente, mais de trezentas páginas, talvez seiscentas. Como éramos zoneiros! Era meio largado em casa, e na escola tambem, o casamento de meus pais naufragava. Muitas vezes não levava material nenhum. Ficava sempre em segunda época e só passava raspando.

Aprendi a prestar atenção às aulas e colar nas provas. Nisso era perito. Ficava sempre na diagonal do Luis Antonio, ao lado das janelas, o puto só tirava dez! Era "o" cdf. - é relevante dizer, no entanto, que em redação não tinha cola e meus textos eram bem elogiados pelas professoras, qualquer dia deixo aqui uma do vampiro, atualizada -, ao meu lado ficava o Fred, na frente o Roberto e o Sergio Waisman, ao lado, no meio da sala, a "tropa de elite": Branca, Maria Luíza, Angela e Luciana, na frente delas os quatro que formavam a fila de frente: Nolasco, Cotrim, Rogério e Luiz Carlos (perdoem se estiver incorreto, mas não tenho certeza, a memória não é tanta assim, aceito correções); na ala oposta - a da porta da sala - sempre o Paulo, André, Guelerman, Armando, Mug e Heitor, com Maria Amélia, Ana Cristina, Maria Inês e Maria Tereza na fila da frente. A Cláudia dava plantão logo atras da tropa de elite, comandando o batalhão. O Nilo pela frente, o Chacel em vários pontos, inconstante. O Rodrigo e o Maurício ali no meio, entre a "tropa" e a fila da frente. Ah! e o Henrique!. Estacionava sua ferrari perto deste último grupo. Pode não ter sido exatamente assim, mas é como ficou gravado.

Depois chegaram Ana Helena, Mônica e Sueli.
Esta era a turma que eu queria rever naquela tarde, tres anos depois.

Claro que lá não estariam, mas..., de alguma forma (quixotesca) quis reencontrar o grupo, aquela Gabriela Mistral. Mas ao entrar ali logo percebi que não conhecia mais ninguem, que a história não retrocede; na secretaria já eram outras as pessoas, a sala da diretoria mudara, tudo mudou.

Nunca mais ver jogos de futebol na quadra do pátio na hora do recreio, nunca mais ver dona Selmani - a macaca cenozóica - nem Idê (?) professora gatíssima que lecionava geografia no primeiro ano, era loura com lindos olhos verdes; nunca mais soprar como zarabatanas bolinhas de papel amassadas com cuspe pela "casca" da caneta bic, nunca mais.

Após algumas passeadas pelos corredores saí com o aperto no coração ainda mais forte.

Depois desta tentativa de fracasso lógico, até hoje, tenho sonhos vez por outra nos quais procuro encontrar nossa sala, a da Gabriela Mistral, procuro pelos andares, subo e desço as escadas, angustiado, aonde estão? mas nunca encontro.

Como foi bom revê-los! No ano passado. Como fiquei feliz! Como é bom nos falarmos!

A lembrança daqueles tempos especiais preenche o vazio que hoje sinto quando passo pelo Colégio Estadual André Maurois.

Aquele de Henriete Amado.

Aquele que tanto amei.

A Velha

2008-12-25T06:44:00.000-08:00

Morava ali mesmo, debaixo do viaduto. Durante anos. Era uma família: dois vira-latas de tamanho médio pra grande, brancos com tons de amarelo claro, e um beagle. Dormiam juntos; nas manhãs iam até a padaria, mas eles ficavam na porta, obedientes, educados, reverentes a quem lhes dava abrigo, alimento e carinho: coisas que ela não tinha de ninguém. Nas noites enrolava-se em retalhos plásticos grandes, eram suas paredes, suas cobertas, finas defesas.

Como ela sobrevive assim? Perguntei tantas vezes. Que força é essa?

Têm-se uma gripe um pouco mais forte já pensamos em não levantar da cama, o corpo todo dói, um mal-estar quase insuportável nos aprisiona em laços febris. Qualquer dorzinha nos afeta. Como ela suporta? Assim! Sentada no chão de concreto duro, que ferve nos dias quentes e congela nos frios?, a poeira suja do chão e do ar carregada por ventos constantes entranhando em seus poros, sua pele.

Nunca me aproximei dela fisicamente a não ser nas vezes que, por acaso, íamos à padaria no mesmo momento. Eram ocasiões raras; olhando-a de perto assim surgiram imagens de personagens de Grimm ou de Lobato, uma inevitabilidade; os cabelos grisalhos desalinhados, vastos, volumosos, andrajos imundos, a pele encardida, e, principalmente, o rosto. Olhos grandes claros esverdeados, destemidos, com linhas vermelhas minúsculas que, em quantidade dava-lhe um tom cansado, insone, cercados de pele curtida muito sulcada, engelhada, sobre um narigão de narinas abertas, curvo com verrugas, duas. A boca grande e sinuosa com lábios rachados, secos, que, caídos nas extremidades faziam-lhe um ar de profundo desgosto. A sujeira das mãos começava embaixo das unhas grandes - largas quebradas e facetadas, serrilhada nas pontas - e subia por dedos taludos, mãos e braços acima, entre artérias salientes e rugas proeminentes. O pescoço revelava sua força física, era grosso, com muita pelanca e sujeira decerto, mas com largura e diâmetro. Os pés, ái! Os pés! Confesso que eram terríveis!, assim como garras de águia, mas por não olhá-los muito não me ficou um bom registro. Sua cintura ampla e seus movimentos ligeiros eram sinais de sua estrutura sólida.

Várias vezes pensei em levar-lhe alimento ou abrigo, um cobertor, uma palavra de conforto, algo que lhe aquecesse a alma. Mas depois de certa manhã dentro da padaria em que, não sei bem o motivo, mostrou-se subitamente enlouquecida, esbravejando com alguém invisível, berros horrendos! Pessoas se afastaram. Palavras ininteligíveis, gestos agressivos, em fúria, como se atacasse ..., pobre alma atormentada, doente mental. Por isso tão solitária, todos a temiam, ninguém se aproximava para conter-lhe os ímpetos, antes deixavam que se espraiassem. Não a vi clamando contra seus amigos caninos, com aqueles nunca se aborrecia. Talvez aquela fosse sua muralha, a cerca pressentível com a qual limitava seu espaço.

Em algumas madrugadas sem sono ouvi-a bradando, gritos roucos quebrando o silencio daquelas horas calmas, provavelmente reagindo a alguma brincadeira de mau-gosto, provocações covardes de adolescentes infantis, perversos. Talvez espantando as visões, seres atacantes invisíveis.

Da janela do banheiro via-se a velha mulher sentada diariamente na calçada recostada a uma árvore no meio do vai-e-vem de tantas pessoas e veículos ao redor. Os companheiros dormindo próximos às suas pernas estendidas, um pé sobre o outro. Contemplava em silêncio a vida movimentada a sua volta.

Não possuía nenhum objeto alem de um plástico engorovinhado que um dia fora sacola, contendo retalhos dobrados de pano e outros de plástico. Nada alem disso e sua mente indecifrável, posto que não se encontrava por ali na praça, mas em seus pensamentos insondáveis, regiões que só a ela pertenciam; antes, era lá que estava. Recolhida em seu canto, inexpugnável.

Em vários momentos de dor ou desânimo, por uma gripe mais extensa ou um não saber como pagar algumas contas, certas coisas que me deixam pra baixo, parente doente, crises existenciais, bastava para dissipá-los - recolocando-os em seus verdadeiros espaços numa hierarquia de importâncias - sua presença imbatível, ou melhor, a lembrança dela ali tão perto, em seu mundo sem ninguém. Muito me admirava sua resistência física às intempéries solitárias.

Como ela consegue? Perguntei muitas vezes, principalmente nos períodos de frio e chuva prolongados.

À noite, deitado em minha cama cheio de agasalhos e paredes, sobre um colchão macio e quente, aconchegante, com lençóis limpos, barriga cheia, remédios na gaveta ao lado, mesmo assim preocupado em não resfriar; imaginava-a ali, duzentos metros abaixo ao lado, ao relento, contando apenas com o viaduto e os plásticos nos quais se enrolava. O vento e a chuva correndo pelas paredes do prédio.

Saberá sua identidade?

Quem terá sido um dia? De onde veio? Aonde nasceu? Qual será sua história? Já foi jovem - evidente -, era bonita, educada, teve família e filhos, ou não? Sempre foi assim? Não. Uma história há de ter. Alguém saberia dizer?

Será ex-alguma-coisa?

Na semana passada dei por sua falta. Hoje sei que não tornarei a vê-la. A praça está diferente. Seus ensinamentos carregarei comigo; deu-os sem levar nada em troca além de minhas observações. As perguntas permanecerão até que eu as esqueça.